Queima em brasas o oriente
Agonizam os guerreiros nas trincheiras
No céu dourado purpuram com sangue coalhado
Corações de mães de soldados

Lá além das cordilheiras
Nas vértices chamas ardentes
E em tudo em torno graduam espalhados
Sons suaves de melancolia

Um mundo de vapores no ar flutua
Igual a uma grande mácula
Cresce, cresce a sombra na proporção que a luz recua
E a natureza com apatia perde o vigor
Pouco a pouco murcham as árvores e a lua escurece
E a terra é um manto de terror.